BALNEARIO

 

A partir de la imagen de un gorrión colgado de una rama al inicio de Cosmos, Gombrowicz va desovillando una trama plena de escenas que parecen rimar, como el estribillo de una canción extraña. Escrita en un tono minimalista, lleno de detalles absurdos y frases deslumbrantes, la novela es un intento por descubrir lo que el autor llama el “origen de la realidad”. La imposibilidad de abarcar la totalidad, aun en un relato ubicado en un pueblito provinciano, con pocos personajes y acción casi nula, impregna cada una de las páginas. En cierto modo Cosmos recuerda, en este sentido, algunas de las obras de Lem, sobre todo las dos novelas policiacas que escribió, La investigación y La fiebre del heno. En La investigación, por ejemplo, un grupo de cadáveres se escapa de la morgue y un agente de Scotland Yard investiga el caso. Resulta que los cadáveres resucitaron durante algún tiempo de un modo inexplicable y luego fueron encontrados en diversos lugares de un Londres aureolado de una atmósfera gótica. En La fiebre del heno una serie de hombres calvos, regordetes y solterones, muere misteriosamente en un balneario italiano. Las autoridades contratan a un astronauta divorciado, pelón y obeso, para que siga cada uno de los pasos de las víctimas. En ambas novelas el misterio se queda en el misterio a pesar de que se revela parte del enigma. Lo mismo sucede en Cosmos de un modo más sutil y menos espectacular: al final de la novela el lector encontrará una solución, pero esta sólo planteará mayores problemas. Las coincidencias entre Lem y Gombrowicz no hacen sino resaltar sus profundas diferencias, pero destacan una serie de temas que sólo hasta muy recientemente han sido tratados por la novela. Cosmos, La investigación y La fiebre del heno predispusieron la escena para que Paul Auster, en sus novelas mayores, explorara esos lugares donde la lógica fractal se impone a la lógica lineal, o para las novelas de Michel Houellebecq, cuya moda, para nuestra fortuna, ha comenzado a declinar.

 

Mauricio Molina / La ficción rugosa / Letras Libres / Agosto de 2008

 

Que una serie de hombres calvos, regordetes y solterones desaparezca en un balneario italiano no es nada misterioso al contrario es lo más lineal del mundo y esta es la clave de que el misterio se quede en el misterio es decir que de lo que se trata es de creer que haya misterio cuando no lo hay por ningún lado y nunca ningún detective divorciado, pelón y obeso lo va a desvelar ni lo va a poder desvelar a menos que lo que suceda realmente es que el misterio sea él mismo y no los hombres calvos, regordetes y solterones en este caso la lección que se extrae si es que se extrae es que

lo que te parece que pueda haber pasado de siniestro no es tal,

te contratan para que parezca que hubo algo siniestro,

para justificar que te contraten te inventas algo siniestro, y te pagan por ello, o te lo agradecen,

de manera que lo que parece que sucede de un modo inexplicable

no es el suceso,

sino la manera de resolverlo, de contarlo,

dicho de otro modo:

 

Ellos nunca llegaron a estar en el balneario italiano [es lo que quisieron hacer creer].

 

Carles J. Pi / Lounge Baobab Club / 28 de agosto de 2008, quizás.

TODO SEGUÍA AHÍ

 

Como éste es el barrio donde, según el último censo, hay más artistas por metro cuadrado del planeta, me interesaba entrevistar a una muestra significativa de ellos, pero no era fácil. Cuando esa noche llegué al apartamento, al subir las escaleras la masa de gritos de los vecinos, petrificada en el tiempo, era la misma que la del día en que llegué. Mientras filtraba agua para tenerla a punto para el desayuno, detecté en el remolino una colección de puntos negros. Pensé en el escape de fuel, y después en que desde mi llegada había visto por lo menos una rata por la calle cada día paseándose a plena luz, les podría haber hecho cientos de fotos sin que se inmutaran, no así a los artistas del barrio, que ninguno quiere ser fotografiado, hablan por los codos, pero nada de fotos, como si siguiendo la vieja tradición india, éstas fueran a robarles no sé qué clase de alma. A las ratas les daría igual porque de esa alma ya carecen. Intenté dormir, ni el aire acondicionado era capaz de enfriar la casa. La moqueta emitía el calor acumulado durante el día y su correspondiente olor a cuadra. Los graves, sobre todo la batería y el bajo, que provenían del Studio-B, una sala de conciertos ubicada en el edificio de al lado, llegaban con una potencia que me golpeaba el esternón; incluso parecía que modificaran el propio ritmo del corazón. Me levanté, encendí un Lucky, revisé papeles bajo el flexo, unas cuantas entrevistas fallidas. De nuevo el calor de la moqueta, los pies empapados. Estoy harto, me dije. Me arrodillé en el suelo. Levanté primero una alfombra tipo peruana, vi enseguida que había dejado su marca sobre otra que había debajo, de dibujos geométricos a lo Mondrian. Esta segunda me costó más levantarla, pero conseguí llegar a la siguiente, una moqueta color café cortado, muy gastada, que tuve que desclavar de un suelo que intuí de madera, y apareció otra moqueta, aún mejor clavada, estampada con Piolines y otros personajes de dibujos animados que no pude filiar en ninguna de mis tradiciones, tuve que emplearme bien para extraer sus puntas con unos alicates que encontré en el cuarto de los trastos, entonces aparecieron una serie de alfombrillas como de ducha que habían sido cosidas a mano hasta formar una especie de damero multicolor, estaban llenas de pelos y otras cosas diminutas que fueran lo que fueran en el pasado ya habían ascendido a la categoría de partículas, tiré con fuerza de todo ese tinglado, de toda esa sucesión de lenguas de trapo y ácaros, y apareció la última capa antes de la madera, un plástico grueso, tipo Sintasol, decorado con motivos árabes copiados de alguna mezquita, estaba muy gastado por unas pisadas, pero solamente en su parte central y en la entrada a una habitación, precisamente el trastero donde había encontrado los alicates. Me empleé a fondo en el mismo trabajo de geólogo en ese trastero, para trabajar más a gusto aparté una rueda de bicicleta, una pila de pósters enrollados de películas como Terminator 3, una tabla de planchar, una caja llena de zapatos gastados y cosas así, y tras arrancar todas las capas llegué al Sintasol. En efecto, la marca de los pasos atravesaba la habitación y se perdía donde comenzaban las puertas de un armario ropero. Lo abrí. En un cajón inferior encontré un lote de ropa de bebé de color rosa sin estrenar metida en una bolsa de supermercado, y un montón de balas sin usar que llevaban la inscripción del ejército de los Estados Unidos. Arrastré como pude toda aquella maraña apestosa de alfombras y moquetas, que quedó hecha una montaña en mitad del pasillo y parte del dormitorio. Sudaba. Las cuatro de la madrugada. Los últimos chicos que salían del Studio-B pasaron bajo la ventana arrastrando los pies, decían algo de una batería electrónica. Me senté en la cama, eché un gran trago de agua filtrada. Miré fijamente la montaña de alfombras que casi rozaba el techo y me impedía ver la puerta de la calle. Todo seguía ahí. El foco de calor únicamente se había desplazado, reconcentrado en un punto, sólo eso.

 

Agustín Fernández Mallo

Williamsburg NY / Fragmento / Letras Libres / Agosto de 2008

http://www.letraslibres.com/index.php?art=13158

http://www.alfaguara.santillana.es/blogs/elhombre

HILLARY

 

Ovación de gala, traje naranja ante el público puesto en pie. Se deja querer, pasea junto al escenario sin acercarse al pódium, disfrutando de este momento de gloria, del cariño de los suyos y de los que no lo son tanto. Es la estrella del día… eso no se lo discuten ni lo obamistas que han repartido carteles con su nombre. No la dejan empezar a hablar, nadie se sienta hasta el tercer intento. Primeras palabras tras el agradecimiento "Estoy aquí como un madre orgullosa, una demócrata orgullosa, una orgullosa senadora de Nueva York, una orgullosa americana y una orgullosa seguidora de Barack Obama. (…) Somos un partido unido con una sola meta (…) Es una lucha por el futuro y tenemos que luchar juntos". La primera en el frente, para no dejar dudas. El discurso de una buena soldado sin duda… "Barack Obama es mi candidato y debe ser mi presidente". Algunos recuerdos y agradecimientos de campaña… No sólo está siendo un discurso leal, sino lleno de contenido. Un relato sentido del credo demócrata de apoyo a los trabajadores y a los desfavorecidos. Toda una argumentación que siempre acaba en la necesidad de elegir a un demócrata para la presidencia, sin problema ninguno en mencionar a Obama una docena de veces. Y a su mujer, por cierto, alabanzas a Michelle Obama y también a Joe Biden.

 

Carlos Hernández / Denver / 27.08.08

http://usamericavota08.blogspot.com/

http://estaticos.elmundo.es/documentos/2008/08/27/discurso_hillary.pdf

LA PALABRA DEL SEÑOR

 

Insulta con elegancia. Vomita odio con dulzura. Destila desprecio con palabras sosegadas. Fernando Vallejo (Medellín, 1942) es un dandy de lengua afilada y pluma explosiva. Una bestia negra de la creación que apuntala con corrosivo placer teoremas matemáticos, religiones, teorías literarias o sistemas políticos. Sin alzar la voz. Sin exaltarse. Después de nueve novelas de fuerte contenido autobiográfico, el autor de La Virgen de los sicarios se propuso desmantelar toda autoridad (y credibilidad) de la Iglesia, el cristianismo, el judaísmo y el islam en el ensayo La puta de Babilonia (Seix Barral, 2007), donde, según el autor, deconstruye dos milenios de "sangre, mentiras, calumnia y falsificación".

 

Sus libros son fuertemente biográficos. ¿Como utiliza la memoria para crear?

He escrito nueve novelas en primera persona. En esencia son verdaderas… La Virgen de los sicarios está llena de muertos que yo no maté, pero que me habría gustado matar; eso es monstruoso. Estamos envenenados contra todo, con el disfraz hipócrita de la tolerancia y la honorabilidad.

Siempre criticó a Cervantes, a los clásicos y a los autores del realismo mágico…

El Quijote es un fenómeno extraño. Cervantes es un pésimo prosista, Las novelas ejemplares son horrorosas, feas. El mismo Quijote es muy feo cuando habla el propio Cervantes, lo que pasa es que no podía ser de otra forma. El realismo mágico es una etiqueta para escritores que tampoco fueron grandes prosistas. Ninguno tiene la sonoridad de Mújica Lainez. Borges es un aprendiz de prosista a su lado. Una cosa es ser un buen prosista y otra buen escritor. Cervantes es un pésimo prosista, pero El Quijote es un libro muy bello.

Ha dirigido películas y escrito guiones. ¿Cuál es su relación con el cine?

Creía que el cine era el gran lenguaje, por encima de la palabra. Pero es una novelería del siglo XX. Está durando más de la cuenta y es muy limitado. No logra captar la realidad. Ni la palabra ha conseguido captar la vida, que es muy compleja. Comparas el lenguaje del cine al de la literatura y es paupérrimo y artificial. El lenguaje hablado es lo que diferenció al ser humano de otros animales. La palabra es el hombre.

¿Y una imagen no vale más que 1.000 palabras?

¡Al contrario! ¿Cómo puedes decir la palabra eternidad o infinito en cine? La mente es cambiante y la palabra es la que puede dar ese caos; la imagen, no. La mente humana es lo máximo de la evolución. Y los simios superiores, los más cercanos, no tienen la palabra, así que no pueden mentir. Que hayamos inventado la televisión o la radio no significa nada al lado de esto.

 

Bernardo Gutiérrez entrevista a Fernando Vallejo / publico.es / fragmento / 26.08.08

 

Hay que tener mucha bondad de corazón, quizás demasiada fernando, para ocupar el tiempo en querer desdemostrar algunas cosas que no lo necesitan, como las religiones y sus mentiras y su falsificación y su sangre; pero también reconozco que desmantelar siempre está bien, y que no hay nada como documentar y panfletar y alcanzar gozosamente el punto ese el punto ese al que quieres llegar y al que llegas, alcanzar ese punto equis o zeta o alfa o como se llame y esa pole position y ese estado de espíritu y de gracia que te permite al fin aquello de que por fin por fin por fin se te presentan como queriendo llamar a tu puerta, humildemente, de tu estudio esa pandilla de sabelotodos con sotana o con turbante o con kipá y que los ves que van todos ellos hechos unos zorros después de haber conseguido leer a hurtadillas y sin que se entere faltaría más su inmediato superior jerárquico, pobre de él que qué pensaría si llegara a enterarse de que te has tragado de pe a pa tu puta de babilonia y caray con la de acusaciones y de revelaciones y de acotaciones y de insinuaciones que les has metido en el cuerpo y en el mismo mismísimo corazón de sus almas de sus pobres almas temerosas que ya no saben ni como responder ni como reaccionar ni nada de nada, ni si tiene algún sentido o ni ya no lo tiene ponerse por dios a refutar o por alá o por yahvé dado que al fin y al cabo y hasta la noche de los tiempos no hay más que decir si en resumen en resumen todo se trata de una sarta de fantasías y de falacias hábilmente entretejidas y moldeadas y transmitidas de generación en generación a puño y a espada y a letra y a sangre y a comunión tras comunión, por nuestros lejanos y queridísimos parientes los profetas y los escribas de los profetas y los sacerdotes de los profetas y los oficiantes y los monaguillos y las vírgenes y los predicadores de las vírgenes y por los convertidores a la buena fe a la buena a la buena repartidos por la gracia divina del que reparte, dios bendecido, por todos los rincones y todas las esquinas y todos los huecos y todos los promontorios de todos los hemisferios y de todos los ecuadores de esta nuestra tierra sagrada, sagrada, sagrada y hermosa y amén.

 

Carles J. Pi / Lounge Baobab Club / 27 de agosto de 2008, quizás.

CANTOS RODADOS

 

Hoy estoy sentimental. No tengo cuerpo para alegaciones
ni discursos, lo que quisiera es ponerme a llorar quedito mucho rato,
que me salieran y me salieran lágrimas de agua salada
y estar así mojándome la camiseta sin que me importara nada.
Yo soy de esos idiotas que no lloran nunca, hay cosas que
casi no sé hacer, como esa o como echar gargajos, que tampoco aprendí.
Por un lado quería ser un macho fuerte y por otro ser tan fino
como una dama, qué desastre. Lo que sí sabía era chiflar fuertísimo,
yo creo que fui de los que más fuerte chiflaban en mi calle, pero
ya no puedo bien, se me olvidó cómo lo hacía o me cambiaron
la ordenación de los dientes en el consultorio de Masri y todo el ímpetu
sonoro se me desapareció. Chiflo como cualquiera que apenas sabe hacerlo.

Pero no sólo fuerte, me acabo de acordar que le copié a Claudio Brook
una manera de silbar casi sin mover los labios que llamaba mucho la atención,
me oían pero no me veían y se desconcertaban. Como un ventrílocuo. Pero
hace años que no lo uso; quizás perdí el gusto por hacerlo.
Algún agravio he de sentir y en lugar de cólera tengo esta tristeza. Y me veo
contando cosas que no tienen que ver con el asunto de mi canto.

 

Alejandro Aura / Cantos Rodados / Fragmento / 24.07.08

LA CASA ESTÁ VACÍA

 

 

La casa está vacía. Sus paredes soportan con dificultades el peso del techo. Las ventanas abiertas con los cristales rotos delatan que hace tiempo que allí no vive nadie. Es una de las múltiples masías que poblaron el macizo del Montseny desde la Edad Media hasta mediados del siglo XX y que, de forma progresiva, se fueron abandonando o transformando en segundas residencias porque la agricultura y la ganadería habían dejado paso a una sociedad industrial y la población se concentraba en las grandes ciudades.

"La vida en las masías era muy dura", señala una superviviente del radical cambio estructural que se vivió en una de las propiedades más importantes del Montseny, durante el último centenio. "Mucha gente ha idealizado la vida en las masías, pero cuando uno habla con las personas que vivieron allí descubre que las cosas no fueron nada fáciles para la mayoría. Hubo mucho desengaño", agrega Xavier Roigé, que junto con Ferran Estrada, ambos profesores de Antropología Social, son los autores del libro El mas al Montseny, realizado con la colaboración del equipo de investigación del Museu Etnològic del Montseny, que aportó los testimonios vivos de los protagonistas, una historia extrapolable a muchas otras comarcas de Cataluña.

Los propietarios que habían ido acumulando territorio sobrevivieron. Aunque la mayoría de ellos establecieron sus viviendas en la ciudad y arrendaron la explotación de sus tierras. "Pagábamos con lo que cultivábamos: tres a uno. El ganado, a medias. Si vendías patatas, una parte para el propietario. Y el trigo y la fruta, a medias. Del bosque, nada. No podías cortar nada", explica en el libro un masover de 71 años de Arbúcies. Eran tiempos difíciles, años de posguerra, y en aquellas zonas rurales no había llegado aún la luz ni había agua corriente. Había poco dinero. Socialmente, la vida de los payeses venía marcada por su posición. Era difícil para los arrendatarios, pero también para los hijos de los propietarios sin la condición de herederos.

 

Manel Serras / El País / Fragmento / 26.08.08

LA CIGARRA Y LA HORMIGA

 

Los neandertales eran tan inteligentes o más que los homo sapiens

 

Los resultados de la investigación publicados hoy por la revista "Journal of Human Evolution" son una nueva prueba que refuta la supuesta superioridad intelectual de los homo sapiens y que ha sido sustentada durante más de 60 años, según los científicos. Esta investigación se agrega a otros estudios según los cuales los neandertales eran tan buenos cazadores como los homo sapiens. También afirman que no existían diferencias notables entre ambos grupos en su capacidad de comunicación.

Los neandertales usaban herramientas de piedra que eran principalmente romas, en tanto que los homo sapiens usaban piedras más afiladas que, para muchos arqueólogos, eran prueba de su intelecto superior. Esas herramientas fueron producidas por el homo sapiens durante la colonización de Europa, aproximadamente hace 40.000 años. Hasta hace un tiempo se creía que con esas herramientas o armas los antepasados del hombre habían superado y terminado por expulsar a sus rivales de la Edad de Piedra.

Sin embargo, los científicos de la Universidad de Exeter, de la Universidad Metodista del Sur y de la Universidad Estatal de Texas, dicen que no existe diferencia en la eficacia de ambas tecnologías y, más aún, es posible que las herramientas usadas por los neandertales hayan sido mejores que las del homo sapiens.

Los neandertales, que serían una especie diferente al homo sapiens, surgieron durante la glaciación europea, en tanto que los antepasados del hombre aparecieron en África y se propagaron al resto del mundo hace entre 40.000 y 50.000 años.

Se cree que los neandertales se extinguieron hace unos 28.000 años, lo que sugiere al menos 10.000 años de posible interacción con los homo sapiens.

Según Metin Eren, estudiante de arqueología experimental de la Universidad de Exeter y autor principal del estudio, éste pone en tela de juicio viejas presunciones de que los homo sapiens eran superiores a los neandertales. "Es hora de que los arqueólogos comiencen a buscar otras razones de la extinción de los neandertales y la supervivencia de nuestros antepasados", señaló.

 

Efe / 26.08.08

 

Ésta sí que es una nota de agencia de las que me produce una enorme tranquilidad y una felicidad inocente, me siento renacido, y juro que no he hablado con ningún pastor de la iglesia de la cienciología. Cuando Obama sea presidente, muy pronto ya, le pediremos a Michelle que interceda para que el Congreso disponga de más fondos para la investigación; los estados unidos de américa que todos queremos y el mundo que todos queremos, Barack, es un mundo sin viejas presunciones, estamos hartos de las viejas presunciones, y los científicos tienen mucho que decir, y se está viendo. A quién se le ocurre haberse creído al pie de la letra durante sesenta años y se dice pronto la fábula anderseniana de que como los neandertales las tenían romas y los sapiens las tenían afiladas, pues está clarísimo que eran más inteligentes los sapiens y por esa razón acabaron con sus rivales y sobrevivieron, porque eran superiores. Menudo cuento bobo que se inventaron en la escuela para impresionar a los críos y hacerles creer que todo tenía un sentido y que si se aplicaban y eran buenos estudiantes algún día quizás los descendientes de aquellos rudos sapiens afilados que eliminaron a aquellos aún más rudos neandertales romos, es decir nosotros, alcanzaríamos a ver lo nunca visto y lo nunca imaginado ni por la técnica ni por la religión ni por la física ni por la química y que solo dios sabe el nivel el nivel el nivel de progreso que la humanidad pueda llegar a desarrollar si, empezando por vosotros los chavales de esta clase, empezáis a comportaros de una puñetera vez con humildad y con entrega y con disciplina y os aplicáis como es debido a la lección de hoy, estamos o no estamos?

 

Pues ahora resulta que eran muy parecidos y que además interactuaron durante diez mil años, vaya, algo se deberían contar en las heladas noches de invierno, aunque fuera hansel y gretel o la cigarra y la hormiga a la luz de la lumbre o de la luna o de las luciérnagas.

 

http://solocuentos.com/

 

Carles J. Pi / Lounge Baobab Club / 26 de agosto de 2008, quizás

ALGO DE LUZ Y UN POCO DE CALOR INTERMITENTE

 

El joven editor Malcom Otero Barral, nieto del poeta y editor Carlos Barral, confesó ayer en Formentor que una vez, en invierno, acudió aquí, aun cuando el único hotel estaba cerrado, para impregnarse del espíritu de su atmósfera, mitificada en poemas, libros y en su propia memoria familiar. La confesión resonó ayer en este bellísimo y remoto confín de Mallorca, donde hasta mañana autores, agentes, críticos, periodistas, algunos políticos y editores buscan reinventar la gestión cultural aprovechando el lustre del topónimo, que trae el eco de históricas conversaciones literarias y premios internacionales.

Las charlas son, por supuesto, las que mantuvieron en 1958, auspiciadas por Camilo José Cela, Carlos Barral, Jaime Gil de Biedma y otros poetas. Y el premio es, claro, el Formentor, cuya primera edición ganó Luis Goytisolo. Aquí se reunían unos y otros para decidir con vocación europeísta y efluvios de alta literatura quién era merecedor de un galardón concedido hasta 1972.

En la playa-pinar de Formentor se debate de nuevo en el cincuenta aniversario de aquel encuentro literario. En pleno verano y sobre el futuro de la cultura y la edición. Se elucubra hasta con revivir aquel premio. Aunque todo ello sin pretensiones "de intentar resucitar a un muerto de su sueño" -como observó Basilio Baltasar, director de la Oficina del Autor de PRISA, editora de EL PAÍS-, sino para salir al paso "del espíritu catastrófico" de la literatura y evitar que la cultura de masas "sea una fuerza de perversión de valores".

Hay estos días en Formentor varios supervivientes de aquellos encuentros de hace cinco décadas. Como Josep Maria Castellet, quien recordó ayer pasajes y personajes de días políglotas y diversos, o el editor italiano Ernesto Ferrero, presente en los pioneros eventos junto a Italo Calvino y Alberto Moravia. Ayer reclamó crear "una red" que nos ayude a "volver a creer que el mundo puede ser salvado con buenos libros".

Al encuentro también asistió el escritor mexicano Carlos Fuentes, veraneante habitual de Formentor, o Mario Muchnik, otro testigo de primera mano, que recordó juegos de pimpón con Henry Miller y desveló viejas pugnas de votaciones literarias pasadas para reivindicar la transparencia en los premios literarios. Por estar, estuvo el difunto poeta Jaime Gil de Biedma. De él, Juan Cruz leyó unos versos evocadores: "El hotel apagado / en donde los famosos ya dormían" y "lo que queda de esos días: algo de luz y un poco de calor intermitente".

 

Andreu Manresa / Formentor / El País / Fragmento / 26.08.08

MICHELLE

 

Ya me gustaría a mi tener a alguien como Michelle que hablara tan bien de mi como lo hace Michelle Robinson de su marido, Barack, y con toda la razón del mundo. Es Denver, es el Pepsi Center y es la Convención Nacional Demócrata número 45, una vez finalizadas todas las primarias y todos los caucuses en todos los estados de la nación, y son cuatro días cuatro que culminarán el jueves 28 con la nominación demócrata del candidato presidencial y con el discurso de aceptación de Barack Obama, el momento más esperado sin duda tanto para los medios de comunicación como para los miles de asistentes al evento como para los que sin asistir a él no dejamos de insistir en él, y seguro que también muy esperado, a pesar suyo, para John McCain ya que para eso están los dos candidatos donde están, para estar el uno pendiente del otro y si hace falta, que seguro que hará falta, para salir inmediatamente a replicar que ese discurso del candidato demócrata del jueves, por favor, es lo más flojo que he oído en mi vida, y que se ve a las claras que no aporta ninguna idea ni ninguna propuesta nueva, al contrario todavía está más confundido que nunca y aún es más evidente si cabe que no va a ir a ningún lado, y ojo con que los estadounidenses se dejen engatusar por este vendedor de humo al que Michelle, como no podía ser de otra manera, no deja de alabar y de alabar y de alabar y de asegurar lo buen padre de familia que es, en fin, lo único que saben hacer los demócratas, que siempre se salen con la suya a la hora de aparentar y de impresionar y de hacer ver y de hacer creer con sus bandas de jazz y de gospel y sus globos bicolor y sus pantallas multimedia y sus sms y sus luces de neón y sus youtube, todo falso y demasiado socialista y demasiado musulmán, a mi modo de ver.

 

Así que Michelle ha estado más envolvente que nunca el primer día en Denver, lo cuenta Maribel Hastings, enviada especial de Diario NY: “Michelle Obama presentó el lado humano y la historia de Obama que representa el sueño americano a pesar de su extraño nombre y de su particular experiencia de vida. Trató de demostrar que tanto Obama como ella comparten una historia de lucha con la que todos pueden identificarse: vicisitudes, necesidades, pero sólidos valores. “Lo que me impactó cuando conocí a Barack fue que a pesar de tener este nombre curioso y aunque creció al otro lado del continente, en Hawaii, su familia era muy parecida a la mía”, dijo Michelle Obama. “Barack y yo fuimos criados con muchos de los mismos valores: trabajar duro por lo que quieres; tener palabra; tratar a la gente con dignidad y respeto aun si no los conoces y si no estás de acuerdo con ellos”, declaró la señora Obama. El senador, quien vio a su esposa desde Kansas, le envió un mensaje a ella y a los delegados vía satélite. La lista de oradores incluyó no sólo a quien mejor lo conoce, su esposa, sino a familiares del aspirante presidencial: su hermana Maya Soetero-Ng, y su cuñado y hermano mayor de Michelle Obama, Craig Robinson. También figuras de Chicago, Illinois, donde Obama se inició en las lides políticas como organizador comunitario en los barrios pobres del sur de Chicago. Fue una oportunidad para que la señora Obama se presente ante los delegados y ante la nación. A lo largo de la contienda Michelle Obama ha enfrentado críticas y cuestionamientos de todo tipo que hacen recordar los que enfrentó la senadora Clinton cuando su esposo, Bill Clinton, buscó la presidencia. Se trata de una profesional, de carácter fuerte e independiente que rompe con el molde tradicional de una primera dama”.

 

Ya se ve y ya se verá que con Michelle al frente la unidad de acción de los demócratas está más garantizada que nunca, a pesar de algunas cosas que se escriben por ahí. Esperen y verán.

 

http://www.demconvention.com/

 

Carles J. Pi / Lounge Baobab Club / 26 de agosto de 2008, quizás

EL MACBA

 

Ahora trabajo en el macba y si fuera objetivo diría que es un privilegio y por muchos motivos. Pero ser objetivo no está a mi alcance, no. Es muy fácil ser objetivo si no te pasa a ti, no cuesta nada, lo ves desde fuera y te parece que, oh, qué maravilla, trabajar aquí sí que debe de ser fuerte, en el macba, esto sí que sí y no las tonterías de contratos que te encuentras por la calle, perder el tiempo más que nada, y las energías, sobre todo las energías. Aquí se te valora, a la vista está, y más aún, mucho más importante, aquí te valoras a ti mismo, no estás en una interrogación permanente, una ansiedad, que si esto o que si lo otro o que si ni esto o que si ni lo otro, que si no vale la pena estudiar tanto, o tan poco, no para llegar a esto, no. Una vez estás en el macba, en la plantilla del macba, este malestar se disipa, desaparece y se va, como se va todo lo malo cuando lo bueno regresa; es un antes y un después y adiós tranquilizantes y adiós estimulantes y adiós equilibrantes y bye-bye el nuevecerocinco y las infusiones y el aloevera y el pilates, adiós. Es así como debería ser, es así como se presenta cuando se presenta a los ojos de alguien que no eres tú, y a los ojos del que cree que con creer estas cosas tan meridianas y tan evidentes y tan de cajón y estas suposiciones tan diáfanas ya es suficiente, y basta, y si parece que trabajar en el macba es un privilegio pues es un privilegio y ya está, y no hay más que hablar. Así empecé yo, de esta mismísima manera tan ingenua y tan desprovista de duda y de maldad, y tan lógica al mismo tiempo, tan lógica que cualquiera podría incluso llamar tan transparente, sin ninguna fisura ni doblez ni ocultación, y sin sospecha. Así empecé yo y así me encontré con lo que me encontré, que se parece tanto a la imagen sobrevenida, a la realidad, como se pueda parecer un gato a una llave inglesa o un conejo a una chistera, nada. Creo que fue el siempre oportuno de mi cuñado, el instalador de calderas, el primero que me avisó, sí, que trabajes en el macba está muy bien pero que muy bien, muy elegante y muy esnob, pero y cuando salgas qué, o te crees que todo lo de fuera es como el macba, capullo. Y vaya con el instalador de calderas que tenía toda la razón del mundo y sin haber casi estudiado ni casi nada y con lo poca cosa que se le ve, cabrón.

El edificio es una pasada y esto no lo discute nadie y salta a la vista y cómo encaja en la perspectiva y cómo articula los espacios y los flujos de los espacios y cómo refleja la luz y cómo la dispersa y lo totémico que es, se dice mucho totémico en los pasillos y en los ascensores, y epicentro también, es ese punto o ese conjunto o esa fusión de puntos donde van a parar todas las miradas, no hay quien se lo pierda, es imposible, lo ves porque lo ves y además es más grande que todo lo demás, es el macba, el museu d’art contemporani de barcelona. Y lo mejor de todo es que no me di cuenta de la maldición ni de nada parecido al principio, hasta el día que llegó nancy spero con sus dissidanses y sus instalaciones y sus pantallas y sus leds, aunque es verdad que algunos días mientras ojeaba en la librería ya había notado algo, algo raro. La verdad es que nancy no me pilló nada desprevenido, o al menos eso creía yo, yo ya sabía que era una pionera del arte feminista y una de las figuras fundamentales de la escena contestataria del nueva york de los años sesenta y setenta y que era un ejemplo de compromiso; bueno no me sorprende nada con los amigos que tuvo y lo que le tocó vivir, vaya época, y la de vueltas que dio y lo que se podía esperar de ella leyendo como leía a mallarmé o a artaud o a brecht o a cixous o a kristeva, y lo obsesiva que se volvió con las alegorías fálicas o bélicas o las dos cosas a la vez. Pero algo le debo reconocer a nancy si lo que importa es ser fiel a los hechos, que lo soy y que me importa, y lo digo sin rubor que es cierto y verdadero que ella y su retrospectiva y sus metáforas hayan sido el desencadenante de lo que ya se veía venir y que mi cuñado me avisó, que cuando entras en el macba nunca sabes lo que te puede llegar a pasar y mucho menos si como es lógico no te vas a pasar toda tu vida en el macba que sería de locos sino que al finalizar tu turno finalizas tu turno y te cambias y le dices hasta mañana a la chica de proyecciones y echas una ojeada a la librería y sales a la calle y te cruzas con los skaters y con los pakis que vienen de la compra y con borja-villel que sube a dar su seminario y con la patrulla del cerodoce y con los que van al cececebé y con los que salen de la facultad de filosofía y con los que entran al fad y con los que han quedado a cenar al libanés y con los pintores que celebran vernissage y con la pareja de italianos que acaba de abrir su showroom y con el sudanés que reparte bombonas y con el marroquí que también reparte y con las chicas de la central y con los chicos que las esperan y francamente te preguntas como se preguntaría cualquiera después de un turno de trabajo con nancy y con sus instalaciones y sus pantallas y sus obrasdenuncia que como es posible que tanta gente y tan distinta y tan rara se atreva a pasar por delante de las narices del macba, y una y otra vez y una y otra vez, y que no sientan ninguna curiosidad ni ningún nerviosismo ni ninguna emoción, y mira que se ve el macba, y que pasen de largo sin ni siquiera acercarse aunque sea al mostrador o a la chica de la librería y mira que és fácil y sencillo preguntar, perdón, me puede indicar por favor si lo que guardan ahí dentro en el museo es tan interesante como parece o es mejor sentarse en esa terraza con los niños, pues puedo asegurar de la manera más clara y más rotunda y sin engañar a nadie que nadie lo hace ni lo intenta ni se le ven la ganas y que vas a tener que esperar al día siguiente y al turno siguiente para poder albergar la esperanza aunque sea remota de que la retrospectiva, al fin, sirva para que a alguien, aunque solo sea a uno de los de fuera, se le ocurra el día menos pensado que lo de dentro tampoco debe ser para tanto y que lo de nancy y las denuncias y los discursos hegemónicos y las alegorías fálicas o bélicas y las instalaciones y las pantallas pues no creo que pueda ser o pueda representar algo -o nada- mucho más contestatario ni más obsceno ni más hiperrealista ni más alejado de la comprensión humana que lo que está bien a la vista de día y de noche alrededor del macba y algo mas allá del macba y encima y debajo del macba y que ya estoy más que acostumbrado a canibalizar si hay que canibalizar lo que sea sin que me convierta por ello ni en un indeseable ni en un especialista cualquiera ni en un frívolo que no tiene otra cosa que hacer, que no pasa nada por entrar, nada y que no es más que arte, nancy, pues no hay manera, no les entra y yo lo paso mal, por nancy.

 

Carles J. Pi / Lounge Baobab Club / 25 d’agost de 2008, podria ser

 

Per mitjà de la Col·lecció i del programa d’exposicions i activitats, el MACBA vol construir una memòria crítica de l’art de la segona meitat del segle XX, assolint alhora dos objectius: d’una banda, fer front a discursos i forces hegemòniques que tendeixen a mitificar el que és local-nacional i a instrumentalitzar les institucions culturals com a agents actius de la terciarització econòmica de les ciutats; de l’altra, plantejar alternatives a les insuficiències dels models dominants de museu, que es basen, en general, en el mite universalista de l’obra original o bé en una concepció del museu com a espectacle. Partint d’una concepció segons la qual no existeix un “públic”, sinó “públics” constituïts per grups específics diferenciats, el museu deixa de ser un mer productor d’exposicions i esdevé un proveïdor de serveis de diferents tipus per als diferents subjectes. L’exposició és, així, un mitjà per a un tipus d’experiència que se situa al mateix nivell que els tallers, les conferències, els programes d’audiovisuals, les publicacions, etc. Totes aquestes experiències s’articulen al voltant d’una sèrie de línies discursives que els donen coherència temàtica.

 

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